Nada é mais triste que um domingo de manhã,
com a chuva fria escorrendo na vidraça.
Eu busco o sol com desespero e afã,
mas a saudade me machuca e me trespassa.
Enquanto eu penso em você, a manhã finda,
e a neblina faz a dança da fumaça,
você chega e você torna a vida linda,
você vai embora e a vida perde a graça.
Sopradas pelo vento frio do inverno,
as folhas secas da minha memória,
flutuam pelo ar, num movimento eterno,
e escrevem, no infinito, o fim da nossa história.
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