Retrato de infância.

Da minha infância, só restaram as minhas memórias.

Eu não tenho retratos da minha infância.

Só havia uma pequena foto, em branco e preto, que se perdeu,
e eu nem me lembro onde.
Às vezes, parece-me que eu nunca fui criança.

Outras vezes, parece-me que eu nunca deixei de ser.

Deste negro buraco negro da minha infância,

aparece em meu rosto, de vez em quando,

a  luz da alegria de uma menina,

e ela ilumina o meu sorriso,

com  esse  ar de travessura,

com essa transbordante e inconsequente energia,

é essa inquebrantável  alegria de viver, que não morre,

 sem que  razão alguma  justifique.

É essa a mais irrefutável prova que eu fui uma menina,

e que a menina que eu fui, não morreu.

Ainda que eu não tenha nenhum retrato.